Il tempo passa e siamo
orme sulla neve,
pronti a scomparire.

Distratti andiamo avanti
e non vediamo che le tracce
ci lasciano già soli.

Fermi o di corsa,
la fine è la stessa,
il vento ci spazzerà via.

Guardo in alto:
dovrà esserci un modo
per volare come le aquile.

 


 

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